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Lukas: Der Schakalwolf – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

DER WOLF

640.M41

Wölfe heulten.

Rudelanführer krachten ineinander. Von gegenüberliegenden Seiten fegten Lawinen aus Muskeln und Fell aufeinander zu. Unausweichlich wie der Tod. Ihre Schatten wirbelten und rangen auf den Mauern der Aettergelt, einer länglichen Felskammer mit hohen, sich neigenden Wänden und einem gewaltigen Mittelschiff, das zwischen den zwei Hälften eines riesigen, hufeisenförmigen Tischs eingelassen war.

Die Kammer wurde einzig vom Glühen der Feuergruben erleuchtet, die sich entlang der Mitte reihten, und flackernde Schatten drängten sich an den Rändern, als versuchten sie sich von jenen der Kombattanten wegzustehlen. Uralte Schlachtbanner hingen von der Decke herab und bauschten sich in der glühenden Hitze. Waffen und andere, weniger offensichtliche Trophäen zierten die grobgehauenen Wände. Jubelrufe und Pfiffe durchdrangen die Luft. Die Bänke waren dicht gepackt und es floss reichlich Mjod.

Natürlich gab es ein Publikum. Wölfe hatten keine Geheimnisse voreinander. Zumindest keine, die sie eingestanden.

Lukas der Listenreiche saß weitab von all dem Trubel, in der Nähe der größten aller Feuergruben, die die Kammer sprenkelten. Er lehnte sich gegen einen riesigen Wolf und kraulte ihn geistesabwesend zwischen den Ohren. »Wer denkst du also wird es sein?« Er blickte zum Wolf hinab. Die große Bestie brummte und begann sich auf die andere Seite zu rollen, an der Konversation uninteressiert. Lukas schmunzelte und legte seine Beine auf den Rücken eines anderen Wolfs.

Er lehnte sich inmitten der haarigen Körper zurück, die in bunten Haufen rings um ihn lagen. Der Geruch von nassem Fell und animalischem Moschus umhüllte ihn. Im geschlossenen Raum der Kammer war der Geruch nicht unangenehm, aber unmöglich zu ignorieren. Ein Dutzend oder mehr Wölfe schliefen rings um ihn, ein ganzes Rudel. In den kälteren Jahreszeiten suchten die Tiere häufig die Wärme der Aett auf, wo auch Fleisch und Wasser reichlich vorhanden waren. Im Grunde ihres Herzens waren Wölfe Opportunisten – das war einer der Gründe, weshalb Lukas ihre Gesellschaft schätzte.

»Ihr seid wahrlich gastfreundliche Gefährten, obgleich ihr scheußlich riecht«, sagte er und wandte sich um, um die historischen Banner und von Schlachten gezeichneten Trophäen zu betrachten, die an den Wänden hingen. Seitdem der Grundstein des Reißzahns gelegt worden war, war die Aettergelt als Ort für Richtspruch und Urteil genutzt worden. Hier hatte Sven Eisenhand sein Exil verkündet, und Garn Wolfszahn hatte der Axt des Großen Wolfs seine Kehle entblößt. Konflikte wurden abgewogen, Blutzölle gezahlt und die Schuldigen verurteilt. Es war ein Ort unabgegoltener Schulden und entrichteter Entschädigungen.

Lukas war hundert Male in dieser Kammer gewesen und würde sie weitere hundert Mal betreten, bevor sein Faden schließlich von Morkais Kiefern durchtrennt wurde. Das war sein Wyrd und er begnügte sich damit. Er war der bittere Unterton im Lied der Helden, eine Tatsache, derer er sich rühmte. Von welch möglichem Interesse war ein perfektes Lied? Besser interessant als perfekt zu sein.

Lukas wusste, dass er viele Dinge war – faul, respektlos, häufig unhygienisch – aber niemals langweilig. Er war der einzige Lebende, der einen Doppelgangrel mit bloßer Hand getötet hatte, und der einzige Krieger, der jemals einen Hieb von Berek Donnerfaust eingesteckt hatte und nicht zu Boden gegangen war.

Er war der Wolfsschakal. Der Sohn der Zwietracht. Der Lachende. Der Listenreiche. Die Krieger der Rotte sammelten Namen wie ein Kind Muscheln. Zu jedem Namen gehörte eine Geschichte, eine Saga von Heldentum oder Torheit. Manchmal von beidem. Jeder Krieger war eine Sammlung von Erzählungen, mit demselben Anfang und nur einem Ende.

Aus der versammelten Wolfsgarde erhob sich ein Grölen, als einer der Kombattanten durch eine Feuergrube geschleudert wurde. Der Krieger sprang auf die Beine und riss sich das brennende Hemd vom Leib. Selbst unbewaffnet waren die Kämpfer so stark, dass sie Stein und Warpmetall durchbrechen konnten. Ein unglücklicher Hieb, und eine Großkompanie würde einen neuen Wolfslord wählen, noch ehe der Tag zu Ende ging.

Bänke waren im Kampf umgestoßen worden. Feuerschalen ergossen knisternde Kohlen auf den Boden, und ein Teppich, der aus dem glitschigen Pelz eines Seetrolls gefertigt war, fing Feuer. In der Mitte der Kammer trafen die zwei mächtigen Kämpfer wieder aufeinander, knurrten und fluchten. Die versammelten Huscarls stampften mit den Füßen und verliehen dem Sturm Donner.

Der Helwinter war endlich angebrochen, und es wurde Zeit, dass der Wolfsschakal ein neues Rudel fand. Oder eher, dass der Wolfsschakal einem neuen Rudel aufgebürdet wurde. Die Jarle zogen Streichhölzer, bis nur noch zwei übrig waren. Dann, so war es Tradition, würde diese beiden einander blutig schlagen, bis einer nachgab. Ein einfaches Verfahren, und ein ebenso unterhaltsames.

Lukas verspürte eine leichte Erschütterung, als der Sturm draußen gegen den Berg peitschte. Die wenigen Lumen in der Halle flackerten. Niemand beachtete es, so sehr waren sie in den Anblick der zwei Wolfslords vertieft, die sich gegenseitig bis zur Aufgabe blutig prügelten. Die zwei Krieger ähnelten einander in Größe und Umfang, Riesen unter Riesen. Ledrige Gesichter, vom grellen Sonnenlicht gegerbt und vom Alter gehärtet, kräuselten sich in wildem Zähnefletschen. Aufgerissene Kiefer traten hervor, als Reißzähne schnappten. Mordlust blitzte in gelben Augen auf. Die anderen Jarle umkreisten die Kombattanten und feuerten sie an.

Nicht alle wohnten diesem bedeutsamen Ereignis bei. Er tippte einem Wolf mit seinen Fingerknöcheln auf den Kopf. »Keine Spur von meinen alten Übungspartnern, Hrothgar Eisenklinge oder Berek Donnerfaust. Gunnar Rotmond ist untergetaucht. Und Egil Eisenwolf ist nirgends zu sehen, was eine Erleichterung ist, wenn ich ehrlich bin.« Einem Teil von Lukas dräute vor dem Tag, an dem er jenem Rudel aufgedrängt würde. Allein der Geruch von Maschinenöl würde ihn umbringen.

»Auch keine Spur vom Großen Wolf. Natürlich, obwohl Grimnar häufig damit prahlt, die Bürden der Pflicht mit seinen Untergebenen zu teilen, hat er diese stets gemieden.« Lukas schnaubte und strich sich mit der Hand durch die karminroten Zotteln seines Barts. »Wenn man bedenkt, dass er derjenige war, der es zu einer Tradition gemacht hat, ist er vielleicht davon ausgenommen – oder vielleicht hat er mich einfach satt.«

Die Abwesenheiten hinterließen nur wenige vertraute Gesichter. Engir Krakentöter, selbstverständlich. Lukas schenkte seinem derzeitigen Jarl wenig Aufmerksamkeit. Trotz seiner größten Bemühungen sah er aus wie ein verurteilter Mann kurz vor der Begnadigung, etwas, das Lukas als Kompliment aufnahm.

Von seinem Sitzplatz aus konnte er die Wetten hören, die eilig zwischen den Huscarls hin und her flogen und die Vorzüge beider Krieger abwogen. Kjarl Grimmblut war der ältere, sein schiefergraues Haar und sein Bart peitschten umher, als er einen schmetternden Hieb gegen die Schädelseite seines Gegners rammte. Bran Blutschnauze taumelte, tat es ihm jedoch beinahe sofort gleich. Seine Haarmähne stand starr von seiner Kopfhaut ab und seine Adern traten wie Spannseile hervor. Er mahlte krampfhaft mit den Zähnen, als er wieder und wieder auf Grimmblut einschlug und ihn mit den Fäusten bearbeitete.

»Du bist derjenige, der in die Zukunft blicken kann, Grimmblut«, dröhnte Blutschnauze, und seine Worte hallten durch die Kammer. »Du weißt, wie dies enden muss.«

»Die Zukunft, die das Feuer mir zeigte, war nicht diese«, knurrte Grimmblut. Seine dicken Fäuste, vernarbt und knorrig, schlugen zu wie Kolben und maßen sich mit seinem Gegner Hieb um Hieb. »Er ist nicht mein Wyrd, nicht diese Saison. Nimm ihn und sei verdammt!«

»Wäre ich es nicht gewohnt, dann wäre ich womöglich beleidigt«, murmelte Lukas einem der Wölfe zu. Die Bestie gähnte ihn an und er kraulte sie hinter den Ohren. »Dennoch ist auch das Tradition, und wer wäre ich, dem zu widersprechen, hm?« Der Wolf antwortete nicht. Dann wiederum taten sie das niemals. Ein weiterer Grund, ihre Gesellschaft der seiner Brüder vorzuziehen. Lukas schmunzelte, als Grimmblut Blutschnauze einen schmatzenden Schlag versetzte. »Noch ein Treffer wie dieser und die Entscheidung ist gefallen.«

Lukas war gespannt, wer diesmal gewinnen würde. Wer würde er diese Saison sein? »Nicht alle Wolfslords brauchen einen Wolfsschakal«, sagte er und strich einem der Wölfe übers Fell. »Manche benötigen einen Lachenden. Andere brauchen einen Sohn der Zwietracht. Unterschiedliche Gesichter für unterschiedliche Spiele.« Der Wolf ließ einen Darmwind entweichen, streckte sich und zeigte, was er davon hielt. Lukas fächerte sich mit einer Hand Luft zu, um den Geruch zu vertreiben. »Du riechst immer noch besser als Eisenwolf.«

Lukas war ein wirres Knäuel vieler Geschichten, und die, die er erzählte, hing vom Publikum ab. Für Krakentöter hatte er die Rolle des Aufwieglers und Unruhestifters gespielt und dessen selbstzufriedenen Krieger aus einer langen Bequemlichkeit gerüttelt. Welche Rolle er in der kommenden Saison spielen würde, hing davon ab, wer den Kampf verlor.

Blutschnauze schnappte sich eine Bank und verstreute die Mitglieder der Wolfsgarde, die darauf gesessen hatten. Er schlug damit auf Grimmblut ein und schleuderte ihn in einer Splitterwolke zu Boden. Grimmblut ächzte und überschlug sich, dann spuckte er Blut. Er setzte sich auf und winkte Blutschnauze fort, als der andere Jarl auf ihn zukam. »Genug, Bruder. Genug. Von diesem letzten Treffer kann ich mein Hirn in meinem Schädel schwappen spüren.«

»Gibst du also nach?«, verlangte Blutschnauze zu wissen.

»Aye, das tue ich. Gib mir einen Moment Zeit – die Welt dreht sich.« Grimmblut akzeptierte die helfende Hand eines der anderen Jarle und wurde auf die Beine gestemmt. Vorsichtig fasste er sich an den Kiefer. »Ich gebe nach«, sagte er nun förmlicher.

Blutschnauze stieß seine Faust in die Höhe und die Krieger, die ihm loyal waren, begannen noch lauter zu jubeln und mit den Fäusten auf den Tisch zu trommeln. Blutschnauze blickte zu den anderen Wolfslords. »Ihr habt ihn gehört. Ich siege. Der Wolfsschakal ist für die kommende Saison der Seine.« Lukas runzelte die Stirn und beschloss, bei der nächsten Gelegenheit etwas Unangenehmes in Blutschnauzes Mjodkrug zu stecken.

»Es ist also vollbracht«, sagte Engir Krakentöter. Mit dunkler Haut und ebensolchem Temperament, hatte Krakentöter eine Stimme so tief wie der Ozean. »Er ist nun deine Bürde, genauso, wie er meine war, und Blutspross’ davor.« Er deutete auf Finn Blutspross. Der andere Wolfslord war von Kopf bis Fuß tätowiert und stank nach Bärenfett und Waffenöl. Er zupfte an seinem karminroten, geflochtenen Bart und verengte die bernsteinfarbenen Augen zu Schlitzen.

»Aye, und du darfst den Bastard gerne haben.«

»Meinen Dank, Bruder«, spuckte Grimmblut. Lukas lachte beinahe beim Anblick von dessen Gesichtsausdruck. Er beherrschte sich jedoch. Besser, die Gemüter abkühlen zu lassen.

»Wir alle haben zugestimmt, diese … Verantwortung zu teilen«, knurrte Krakentöter. Er blickte zu Lukas zurück. Lukas winkte ihm fröhlich zu, und der Jarl wand den Blick ab. »Wir haben vor dem Herrn der Runen und dem Großen Wolf einen Eid geschworen.«

»Ich erinnere mich«, grollte Grimmblut.

»Natürlich tust du das. Du bist bloß bockbeinig.« Blutschnauze grinste und Grimmblut ging erneut auf ihn los. Krakentöter trat zwischen sie, Strenge in den dunklen Zügen.

»Aufhören, ihr beide. Ihr zankt wie Blutklauen. Ist dies eine so lästige Bürde, dass ihr sie als Beleidigung aufnehmt?« Das war sie, und das taten sie, was immer Krakentöter vorgeben mochte. Lukas nahm keinen Anstoß daran. Dies war sein Wyrd und infolgedessen auch ihres.

»Frag Hrothgar«, sagte Grimmblut. »Warte, das kannst du nicht, weil er nicht hier ist und es daher geschafft hat, sich dieser ganzen Farce zu entziehen. Und das zum zweiten Mal hintereinander. Genauso wie der vierschrötige Bär Gunnar, oder der maschinenzahnige Rohling Egil.«

»Sie haben ihre Pflichten, so wie wir unsere haben.« Krakentöter verschränkte die Arme. »Fügst du dich deinem Wyrd, Kjarl Grimmblut? Oder wirst du einen anderen zwingen, deinen Platz einzunehmen?«

Grimmblut stieß ein frustriertes Knurren aus. Er ließ die Schultern hängen. »Nein. Nein, die Bürde ist mein und wurde mir rechtmäßig zuteil, wie ich gesagt habe. Bis zum nächsten Helwinter werde ich die Verantwortung für den Wolfsschakal übernehmen. Aber keinen Tag länger!« Er blickte sich zornig um. »Und ich werde verdammt noch mal sichergehen, dass jeder einzelne von euch hier sein wird, um sein Glück dabei zu versuchen.«

Blutschnauze lachte harsch. »Du wirst mich erst fangen müssen.«

Lukas warf seinen Kopf zurück und lachte bei diesen Worten. Alle Augen richteten sich auf ihn. Einer der Wölfe jaulte und Lukas knuffte die Bestie vergnügt. »Endlich«, rief er. »Es hat mich bereits gelangweilt darauf zu warten, dass ihr zu einer Entscheidung kommt, Brüder.«

Er fragte sich, welche Maske Grimmblut erforderte. Als er dessen mürrisches Gesicht betrachtete, meinte er es zu wissen. Grimmblut war ein Krieger mit ahnungsvoller Miene. Jene, die zu tief ins Glas geschaut hatten, sagten, dass er die Zukunft aus den Flammen lesen konnte. Er sah Omen und schnitzte die Zukunft nach seinem Geschmack, mit Klinge und Geflüster gleichermaßen. Seher nahmen sich selbst stets zu ernst.

»Auf die Beine, Blutklaue«, polterte Grimmblut, als er auf das neuste Mitglied seines Rudels zuschritt. Sein Bart war starr vor trocknendem Blut und sein Blick brannte vor kaum unterdrücktem Zorn. »Du könntest wenigstens aufstehen, wenn über dein Schicksal entschieden wird.«

Lukas’ Lächeln wurde breiter. Er machte keine Anstalten aufzustehen. »Nein, ich fühle mich hier ganz wohl.«

Grimmblut grunzte und blickte auf die Wölfe hinab. »Ich frage mich, warum sie dich noch nicht gefressen haben.« Er sah Lukas zornig an. »Vielleicht bist du selbst für sie zu giftig.«

Lukas grinste. »Vielleicht schätzen sie einfach meine Scherze.«

»Irgendwer muss das wohl.«

Lukas erhob sich. »Oh, ich habe ein paar feine Streiche für dich im Sinne, Grimmblut, keine Sorge«, sagte er leise. »Wir werden solch einen Spaß haben, du und ich.«

»Nein, werden wir nicht.«

Lukas sah ihn prüfend an. »So töricht bist du nicht, Grimmblut.« Die verbrauchte Luft war erfüllt vom Gestank verklingender Gewalt, vermischt mit Filterschmiere und dem strengen Geruch von Promethium, der hartnäckig an Grimmblut haftete. Es hieß, dass die Krieger von Kjarl Grimmbluts Großkompanie beim Geruch von geröstetem Fleisch frohlockten. Lukas glaubte, dass sie sich vielleicht einfach so sehr daran gewöhnt hatten, dass sie ihn nicht mehr wahrnahmen.

»Wirst du nicht. Nicht dieses Mal.« Grimmblut blickte ihn finster an. »Keine deiner Streiche mehr.«

Lukas legte den Kopf zur Seite. »Und wer wird mich aufhalten, Bruder? Nicht du, denke ich. Es sei denn, die Flammen besagen etwas anderes.« Er lachte wieder und beugte sich über das Feuer. »Nun? Wie steht es damit, hm? Was meinst du?« Er legte sich die Hand ans Ohr und gab vor zuzuhören. Er runzelte die Stirn und richtete sich auf. »Man sagt, dass ich dich monatelang auf Trab halten werde.«

Grimmblut machte einen Satz und packte Lukas am Bart. Er riss die Blutklaue nach vorn und versetzte ihr einen Schlag ins Gesicht. Lukas plumpste mit einem erstickten Jaulen auf sein Hinterteil. Einige der Wölfe erhoben sich und knurrten. Grimmblut knurrte zurück und brachte die Bestien zum Schweigen.

»Ich bin dein Jarl. Du wirst mich respektieren, Narr.«

Schweigen hatte sich in der Kammer ausgebreitet. Lukas stieß ein kehliges Lachen aus. »Du bist einfacher zu provozieren als Krakentöter, Jarl. Für einen von uns ist das ein gutes Zeichen.« Das Blut aus seiner zertrümmerten Nase hatte bereits aufgehört zu fließen und als er sich aufsetzte, bog er seinen Zinken mit einem lauten Knorpelknacken wieder gerade. Er grinste zum Wolfslord hinauf und Grimmbluts Hände ballten sich zu Fäusten, bereit, erneut zuzuschlagen.

Behände erhob sich Lukas und fuhr sich mit dem Handrücken über das Gesicht, wobei er mehr Blut verschmierte, als er entfernte. Müßig streckte er die Hand aus und wischte sie an Grimmbluts Fellen ab, wobei er seine Augen niemals vom Gesicht von deren Besitzer abwandte. »Respekt«, sagte er schließlich. »Respekt kann nur verdient werden, Jarl. Niemals gegeben. Nun komm. Es gibt eine Tradition, die erhalten werden möchte. Bringen wir es hinter uns.«

Einen Augenblick lang dachte er, dass Grimmblut erneut zuschlagen würde. Stattdessen wandte sich der Jarl ab. »Du bist nicht hier, um Befehle zu geben, Sohn der Zwietracht«, brummte er abschätzig. »Du bist hier, um sie zu befolgen.«

»Dann befehlige mich, oh Seher.« Lukas verneigte sich tief und entlockte einigen der Wolfslords und der versammelten Huscarls ein Schmunzeln. Krakentöter brachte sie alle mit einer scharfen Geste zum Schweigen.

»Entblöße deine Kehle und schweig, bis du zum Sprechen aufgefordert wirst, Lachender.« Lukas neigte seinen Kopf, nicht ganz respektvoll, und wartete. Krakentöter räusperte sich. In der gesamten Kammer begannen Huscarls und Thegne ihre Flaschen auf die Tische zu rammen und den Rhythmus der Saga vorzugeben, die folgte. »Vor uns steht der Angeklagte. Ich werde die Liste seine Verbrechen vortragen.«

Und so begann es, eine weitere Tradition. Eine langsame Auflistung jeder seiner Missetaten, die er während seiner Zeit mit Krakentöter verbrochen hatte, begleitet vom Krachen der Flaschen und dem Stampfen von Füßen. Es gab etwas Gelächter, denn selbst die humorlosesten Jarle erkannten das Komische daran, Abflussrohre in die privaten Kammern umzuleiten oder die Locken eines schlafenden Kriegers zu scheren, sodass bloß noch Stoppeln übrig blieben. Weniger lachten über das Verstecken hart erkämpfter Schlachttrophäen, oder der vulgären Modifikation tief eingeritzter Runen auf der Rüstung eines überheblichen Kriegers. Niemand brachte Anerkennung dafür auf, einen unglückseligen Wolfsfang mit Trollpheromonen zu überschütten, genauso wenig wie die bedauernswerten Ereignisse, die darauf gefolgt waren.

Während all dessen lächelte Lukas. Er fletschte seine Reißzähne in einem freudigen Grinsen. Einem herausfordernden Grinsen. Es war immer dasselbe, diese Zeremonie. Ein Schein-Gericht, Verurteilung ohne Strafe. Es oblag seinem Jarl ihn zu bestrafen, wann und falls er es für angebracht hielt. Krakentöter hatte ihm einst mit Händen und Füßen an ein Stück Kabel gefesselt und ihn aus dem Heck eines Stormfang-Angriffsfliegers gestoßen. Er hatte über den sturmgepeitschten Meeren gebaumelt, während das Schiff seine Patrouille des Himmels rings um Asaheim durchführte. Andere hatten Schlimmeres getan. Manche machten sich die Mühe nicht.

Als Krakentöter seine Auflistung beendet hatte, sagte er, »Du hast die Liste deiner Verbrechen gehört. Was sagst du dazu?«

»Einzig, dass ich bedaure, nicht mehr mit der Zeit angefangen zu haben, die mir zuteilwurde.« Auf Krakentöters zorniges Knurren warf Lukas seinen Kopf zurück und lachte heulend auf. Huscarls stampften und klatschten oder johlten spöttisch. Deren Jarle brüllten um Ruhe. Lukas erhob seine Stimme über dem Lärm. »Doch unsere Zeit wird wiederkehren, mein Jarl. Wie Fenris selbst ist meine Umlaufbahn vorbestimmt und endlos.«

»Lach weiter, und sie wird es nicht«, grollte Blutschnauze. »Vielleicht sollten wir diese sinnlose Farce ein für alle Mal beenden, und dich gleich mit.« Er blickte sich um, auf der Suche nach Unterstützung der anderen. »Ich kann nicht der Einzige sein, der sich fragt, warum wir diesen Wahnsinn ertragen müssen. Man hätte schon viel früher mit ihm verfahren sollen, wir alle wissen das.«

Lukas lachte lauter. »Und was wirst du tun, Blutschnauze? Mich fressen?« Er klatschte in die Hände und pfiff. »Ich möchte gern sehen, wie du das versuchst, Verfluchter. Ich würde mich noch vor dem nächsten Gang aus deinem überdehnten Schlund schneiden.«

Blutschnauze griff nach Lukas, doch das durchdringende Geräusch eines ehernen Beschlags, der auf Stein traf, ließ ihn innehalten. Lukas’ Gelächter verstummte allmählich, als das Geräusch sich wiederholte. Sein Nackenhaar stellte sich auf und er blickte zur Tür, doch er wusste bereits, was er dort sehen würde.

Eine hochgewachsene Gestalt stand am anderen Ende der Halle und die Feuer dort brannten dunkler, als hätte etwas ihnen die Kraft geraubt. Ein Murmeln ging durch die Tischreihen. Der Runenpriester war vollständig in seine Rüstung gekleidet, wie für die Schlacht. Runen waren ins graue Ceramit gehauen worden und grausame Totems hingen an den Ritzen in seiner Rüstung. Er hielt einen Stab in den Händen, der mit einem Wolfsschädel besetzt und dessen Oberfläche mit verschlungenen Sigillen verziert war. Sein Bart war wie frostüberzogen und hing auf seine Brustplatte hinab, und sein Gesicht war von rituellen Narben überzogen, wo es nicht unter verblassten Stammestätowierungen verborgen war. »Ist die Entscheidung gefallen, Jarle?«

Grimmblut räusperte sich. »Du ehrst uns mit deiner Anwesenheit, Hrek Orkanläufer.« Lukas konnte die Magie riechen, die dem Neuankömmling anhaftete. Sie ließ die Luft auf verwirrende Art wabern und sich selbst umschleichen, und die Feuerstellen verdunkelten sich, als der Runenpriester an ihnen vorüberschritt, und flackerten hinter ihm wieder auf.

»Ist eine Entscheidung gefallen?«, grollte Orkanläufer erneut.

Grimmblut nickte. »Aye, wohl oder übel.« Er warf Lukas einen kurzen Blick zu. »Er ist diese Saison meine Bürde. Meine Verantwortung.«

»Gut. Dann hat alles seine Ordnung.« Der Runenpriester klopfte einmal mehr mit dem Beschlag seines schweren Stabs auf den Boden und die Steine erklangen wie Glocken. Die Luft stank nach Ozon. Er rammte den Stab ein letztes Mal hinab, hart genug, um das Gestein darunter bersten zu lassen. »Der Faden ist gesponnen. Die Runen sind geworfen. Und diese Farce ist beendet. Ich komme, um ihn zu seinem neuen Rudel zu eskortieren, so, wie die Tradition es vorschreibt.«

Grimmblut neigte seinen Kopf. »So, wie es immer gewesen ist, wird es immer sein.« Er wandte sich an Lukas. »Geh. Und wenn du weise bist, werde ich dein Gesicht bis zum nächsten Helwinter nicht erblicken.«

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Für Hannah, für ihre Geduld

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Lukas the Trickster.
Deutsche Übersetzung: Sarah Anne Bülow.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Jake Murray.

Lukas: Der Schakalwolf © Copyright Games Workshop Limited 2018. Lukas: Der Schakalwolf, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-898-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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